是一种确认。

“嗯。”

我应了一声，喉咙有些发紧。

目光不由自主地瞟向墙角——那里，静静地躺着望远镜那晚被我砸碎的“残骸”。

扭曲的镜筒，断裂的三脚架铝管，用旧报纸仔细包裹着的一小包玻璃碎片……它们被整齐地堆放在一起，像一个沉默的、控诉的纪念碑。

工具袋放在工作台上，发出沉闷的声响。

我走过去，蹲下身，开始翻捡那些冰冷的碎片。

手指触碰到变形的金属和锋利的玻璃茬口，白天的疯狂和此刻的愧怍交织在一起，让我的指尖微微颤抖。

我拿起一块较大的、布满裂痕的镜片，试图将它重新塞回扭曲的镜筒卡槽，试了几次，不是对不上角度，就是被变形的金属边缘卡住。

动作笨拙而徒劳，带着一股跟自己、跟这些碎片较劲的执拗。

汗水从额角渗出，在冰冷的空气中显得格外突兀。

一只粗糙的大手伸了过来，覆在我因为用力而指节发白的手上。

动作很轻，带着一种不容置疑的力量，阻止了我徒劳的蛮干。

“不是这里。”

孙连城的声音在头顶响起，很近。

他蹲了下来，就在我旁边。

他身上那股淡淡的、混合着陈旧纸张和金属机油的味道清晰地传来。

他没有看我，目光专注地落在那堆残骸上，伸出另一只手，拿起一片边缘被强力胶小心粘合过的、形状不规则的小镜片。

“这片，是寻星镜上的。

折射角度偏了0.3度左右。”

他的手指粗糙的指腹轻轻拂过镜片边缘的粘合处，动作带着一种近乎温柔的专注，“粘回去的时候，得把底座这个调节旋钮，”他指了指镜筒下方一个不起眼的小装置，“先逆时针松两圈半，留出余量。

不然硬怼，角度永远调不正，看到的星星都是歪的。”

他的语气平静得像在陈述一个再普通不过的物理常识，没有一丝责备我当初暴行的意味。

仿佛只是在教导一个笨手笨脚的新学徒，如何组装一件精密的仪器。

我抬起头，怔怔地看着他近在咫尺的侧脸。

台灯昏黄的光线落在他深刻的皱纹里，那些纹路此刻似乎不再仅仅代表沧桑和困苦，更沉淀着一种岁月和专注打磨出的沉静力量。

他的眼睛，专注地看着手中的镜片和镜筒上的旋钮，那眼神，和他在信访局

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