村口那条浑浊的小河，看似缓慢，却无法阻挡地流淌。

陈二傻小心翼翼地披着那件名为“痴傻”的旧皮囊，笨拙地扮演着过去的自己。

他努力让眼神涣散，让动作笨拙迟缓，让嘴里偶尔发出含混不清的“嗯啊”声。

这伪装如同在刀尖上跳舞，每一步都耗尽心力，每一次与嫂子秀英的接触——递一碗稀粥，碰一下衣角，甚至只是她温言软语地叮嘱——都像有细小的电流窜过身体，激起一阵难以抑制的战栗和深埋的羞耻。

他发现，恢复神智带来的不是解脱，而是无数倍放大的痛苦。

他能清晰地“看见”嫂子秀英在这个破败家里挣扎的每一个细节：米缸快空了，她默默地将自己碗里的糊糊拨给他大半；油灯芯短得几乎燃尽，她借着窗外最后一点天光缝补他磨破的裤脚；村人有意无意的风言风语飘进院子，她总是背过身去，肩膀无声地垮下去，再转回来时，脸上只剩下强撑的平静和对他笨拙模仿的傻笑时，那一点带着疲惫的温柔回应。

这温柔像针，细细密密地扎在他心上。

愧疚和一种说不清道不明的保护欲，在胸腔里野草般疯长，与他心中那点隐秘的、无法启齿的灼热念头缠绕撕扯，日夜不休。

这天下午，阳光难得地穿过厚重的云层，吝啬地洒下几缕，将破败的农家小院照得亮堂了些。

嫂子秀英坐在门槛旁的一个小马扎上，手里拿着一件二傻磨破了袖口的旧褂子，正细细地缝补。

她身边放着针线笸箩，里面是各色杂乱的碎布头和线团。

“二傻，过来。”

她抬起头，朝蹲在墙角用树枝戳蚂蚁窝的二傻招招手，声音温和，“别玩了，过来，嫂子教你缝扣子。

学点本事，以后衣服破了，自己也能拾掇拾掇。”

二傻心里咯噔一下。

又是近距离的接触。

他磨磨蹭蹭地站起身，拖着步子挪过去，刻意让自己的动作显得笨重迟钝。

他挨着门槛坐下，离嫂子只有半臂的距离。

她身上那股混合着皂角和阳光晒过被褥的干净气息，丝丝缕缕地飘过来，让他刚刚平复一点的心跳又开始不争气地加速。

秀英拿起一颗黑色的旧纽扣，又拿起针线，手指灵活地捻着线头，凑近针眼。

阳光照着她低垂的侧脸，睫毛在眼下投下淡

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