，依旧需要一遍遍清点那些冰冷的金属管来确认某种秩序。

但每一次指尖触碰到管尾那微小的向日葵刻痕时，一种奇异的、微小的暖流，会像投入冰湖的石子，在她心底漾开一圈几乎难以察觉的涟漪。

她开始用一种全新的目光，偷偷地、谨慎地打量那个靠窗的身影。

沈聿画画时很专注。

他习惯微微蹙着眉，薄唇抿成一条直线，眼神锐利得像鹰隼，捕捉着画布上每一个细微的明暗转折。

他握笔的手很稳，无论是勾勒轮廓还是涂抹大片的色块，动作都带着一种近乎精准的力度。

他调色盘上的颜色总是很克制，很少看到那种张扬刺目的鲜亮，大多是沉郁的蓝灰、温暖的土黄、柔和的橄榄绿，混合在一起，形成一种独特的、带着颗粒感的厚重调子。

他画的东西也和他的人一样，沉默而坚实——老旧的砖墙、斑驳的树皮、阳光下静默的石膏像……没有喧嚣，只有一种沉淀下来的力量感。

他很少说话，在画室里像个沉默的影子。

但林晚注意到，当有同学不小心打翻洗笔筒，脏水泼了一地时，是他第一个起身，默不作声地找来拖把清理干净。

当老师指出某个同学画面结构的问题时，他偶尔会简短地说一两个词：“透视”，“比例”，声音低沉却清晰，带着一种不容置疑的笃定。

林晚的心，像被什么东西小心翼翼地、一层层剥开坚硬的壳。

她开始尝试着，在颜料箱里需要补充颜料时，不再只是被动地等待，而是会提前一天，将空掉的或者损坏的锡管，放在颜料箱最显眼的位置。

第二天，当她屏息打开箱子，看到那支带着向日葵标记的新颜料如约而至时，一种隐秘的、带着暖意的踏实感会悄然弥漫开来。

她甚至鼓起过几次微乎其微的勇气。

一次，沈聿起身去水槽清洗调色刀，他的画架旁放着一小罐快要用完的松节油。

林晚的手指在衣角绞紧了又松开，松开又绞紧。

等他擦着手走回来时，她飞快地将自己那瓶几乎全新的松节油推到了他画架旁的地上，然后立刻低下头，装作全神贯注地整理自己的画笔，心脏在胸腔里擂鼓般狂跳。

她听到了轻微的声响。

是瓶子被拿起的声音。

没有道谢，也没有推辞。

几秒钟后

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