过门槛，她说：“以后每年今日，你都要替我折枝海棠。”

“我折了，” 他说，“折了十四年，今年… 今年是第十五年。”

他的声音突然哽住。

十四年？

不，她走了才四个月。

可他总觉得，她离开的时间比一辈子还长。

“夫人，” 他轻声说，“我写了首新词。”

他从怀里摸出稿纸，借着暮色念道：“谁念西风独自凉？

萧萧黄叶闭疏窗。

沉思往事立残阳。

被酒莫惊春睡重，赌书消得泼茶香。

当时只道是寻常。”

念到最后一句，他的眼泪砸在稿纸上，把 “寻常” 二字晕成团模糊的墨。

他想起卢氏病中，他替她抄词时，她望着他说：“容若的词，我最爱这阕。”

“我知道，” 他把稿纸放在碑前，“所以我日日念，念给你听。”

夜更深时，他靠在海棠树上打了个盹。

梦里，他又回到了暖阁里。

卢氏坐在妆台前，穿月白缎子袄，腕上的翡翠镯子当啷响。

她回头对他笑：“容若，来替我梳发。”

他应了声，取过木梳。

她的发间还沾着茉莉香粉味，混着药气，像极了她病愈后，他在她妆匣里翻到的半块香胰子。

“夫人，” 他说，“手炉套子我收好了。

等… 等我老了，走不动了，就带着它来看你。”

卢氏没说话，只是笑。

他替她梳完发，她忽然转身，往门外走去。

他追出去，却见她站在西府海棠下，穿月白缎子袄，腕上的翡翠镯子闪着光，像她活着时那样。

“容若，” 她唤他，“来看，海棠开了。”

他跑过去，却穿过了她的影子。

她的身影渐渐淡去，融入满地的落英里。

他伸手去抓，只触到一片冰凉的花瓣。

“夫人！”

他喊出声，惊醒过来。

月光漫在地上，像铺了层银霜。

他摸了摸脸，全是眼泪。

海棠树的枝桠在风中摇晃，落英打着旋儿，像她从前笑着扑进他怀里时，裙角扬起的弧度。

他站起身，拍了拍衣上的花瓣。

锦盒还搁在石凳上，月白缎子从盒缝里露出半角，松竹的针脚在月光下泛着温柔的光。

“夫人，” 他轻声说，“我要走了。

明日还要去当值，皇上要我替他拟首春词。”

他提起锦盒，又回头看了眼墓碑。

月光下，“卢氏婉仪之墓” 几个字泛着青白的光，像她从前躲

==>戳我阅读全本<===