亲的遗产，最终会在时间的洪流中渐渐消逝。

那一株株渐渐枯萎的番茄，就像他自己那段无法再回去的过去。

—有一天，他在阳台上整理那些已经不再结果的藤蔓时，突然想起了那本笔记本的最后一页——母亲的那句：“留给小北的。”

小北拿起那本已经有些泛黄的笔记本，翻到最后一页，看着那些被水迹轻微模糊的字。

他突然觉得，自己已经不再是那个年幼无知的小孩，他学会了重新与母亲告别。

—那天晚上，他坐在床边，拿出一张信纸，准备写一封信，写给已经不在的母亲。

信纸上，字迹逐渐清晰，最后，他深吸一口气，开始写：亲爱的妈：我开始种番茄了，和你当年种的一样。

虽然今年没有你在旁边，我自己也慢慢摸索着，但每一颗番茄的滋味，仿佛都带着你的笑。

我记得你总说，番茄是一种心思，得花时间，得耐心。

你可能从未想过，这样的“心思”会有一天成为我心头的重担。

可是，妈，我做到了。

你那时候说过，番茄从土里长出来，不仅仅是为吃的，它们从土里汲取的是阳光、空气，还有不被言说的情感。

我现在知道了，你教给我的，不是番茄，而是如何在生活里找到“根”，找到温暖的力量。

每当看着这些番茄的藤蔓，我就知道，我一直没有丢掉你给我的东西。

它们一开始枝繁叶茂，后来渐渐枯萎，正像你走后的日子，我的心也像这藤蔓一样，渐渐学会接受命运，渐渐学会放手。

可每当我看到这些小小的番茄，我又知道，你依然在我的生命里，依然是我的一部分。

所以，妈，我学会了告别。

我学会了从你留给我的番茄中，学会如何面对未来，学会如何对自己温柔。

虽然你再也看不到这些番茄，听不到我说这些话，但我已经能够安静地感激你，感激这一切的一切。

信写到这里，小北的眼眶已经红了。

他放下笔，仔细看着那封信，决定不再写下去。

他知道，这封信也不需要寄出去。

因为，无论怎样，母亲早已看到了。

—秋风拂过阳台，残余的番茄已经渐渐凋零。

小北站在窗前，深吸一口气，眼前的世界仍然清晰，依然有人来人往。

但他知道，这个世界已经变得不再那么沉重

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