，曾经在无数个灯火通明的夜晚，照亮过绣楼的每一个角落。
她对着佛堂深深叩首。
当她起身时，眼神已经不再迷茫。
这些年来，她一直以为自己是在追寻一个解不开的心结，如今才明白，母亲要她记住的，不是仇恨，而是那些温暖的时光。
“谢谢您，大师。”
她轻声说道，声音里带着释然，
“我终于明白了，娘留给我的不只是那件未完成的嫁衣，更是教会我用心去绣每一针，用爱去过每一天。”
晚风拂过山门，卷起她裙角上精美的刺绣。
那是一朵朵盛开的牡丹，每一片花瓣都绣得惟妙惟肖，与当年母亲的手艺如出一辙。
她的背影渐渐消失在山道尽头，留下一串坚定的脚印，印在皑皑白雪上。
“师父，”慧明数着钵中的铜钱，有些不解，“就收三文钱，连半斤糙米都买不了。”
释空笑而不答，他看着腕间悄然少了三颗的佛珠，目光悠远。五十年了，那些被尘封的往事，终于要一一浮出水面。
而他，也将在这七天里，完成最后的修行。
檐下的风铃轻响，似乎在述说着某个早已遗落在时光深处的故事。
那个雨夜，那座绣楼，那件未完成的嫁衣，都已经化作了月色中的一缕青烟，只余这淡淡的檀香，见证着人间至深的母女情。
第三章：书生泪
腊月廿四，山风呼啸。
傍晚，寒钟寺的大雄宝殿前，一个身着月白长袍的清瘦书生正在来回踱步。
他的面容苍白如纸，嘴唇上还带着些许血丝，显然是个身患重病的人。
这已经是他第七次来到山门前，却始终没有迈进那道门槛。
每次抬脚，就会被一阵剧烈的咳嗽打断，仿佛有什么无形的力量在阻拦着他。
暮色渐深，殿顶的琉璃瓦在最后一抹夕阳中闪着幽暗的光。书生仰望着金顶，目光复杂。
他的手不自觉地摸向腰