那时我还傻傻地想，没关系，只要他喜欢就好。

可现在我才明白，真正的喜欢，不是要求你磨平棱角去适应他，而是愿意蹲在窑边。

陪你等一场未知的火，哪怕最后烧出来的只是一堆碎片，也会笑着说“没关系，我们再试一次”。

傍晚，我们坐在院子里的竹椅上，看着夕阳把竹林染成金红色。

顾时衍给我讲他小时候的事，说他外公总逼他学国画，可他偷偷在宣纸上画陶罐，被发现后挨了好一顿打。

“后来我就想，要是能找个懂陶艺的姑娘就好了。”

他转头看我，晚霞落在他睫毛上，“没想到，真的找到了。”

我靠在他肩上，听着风吹过风铃的声音。

那串用残片拼的风铃，被他挂在了最显眼的地方。

“顾时衍，”我说，“等我们老了，就守着这座窑，烧一辈子的杯子好不好？”

“好啊。”

他轻轻应着，“还要在杯子上刻上我们的名字。”

星光慢慢爬上来，落在我们交握的手上，落在那座冒着余温的柴窑上，落在满院被风吹得沙沙响的竹林里。

我突然很庆幸，当年那个在地下室里，对着一堆碎陶片掉眼泪的自己，没有放弃。

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