九千张……一天……我算出来了……他只剩……三天？！

所以他那副鬼样子不是吸毒，是……？

国际刑警都出动了！

这绝对是真的！

世界疯了！

之前骂他骗子的出来！

这怎么骗？！

可这怎么可能？！

科学呢？！

……我突然觉得好难受。

打赏的钱怎么办？

能退吗？

他是罪犯，也是个可怜人……舆论彻底爆炸，从最初的猎奇、质疑、狂热，转向了巨大的震惊、恐惧、反思和一场席卷全球的关于生命、欲望与伦理的疯狂讨论。

而警车里，姚空靠在车窗上，看着窗外飞速掠过的、他从未真正拥有过的城市繁华。

手腕上的铐子很凉。

他轻轻闭上眼睛。

意识里，只剩下一个无比清晰、滴答作响的倒计时。

七十二小时。

四十三百二十分钟。

二十五万九千二百秒。

时间，成了他唯一，也是最后的东西。

他忽然想，那支笔，还能不能画点别的？

比如，一点点时间。

但这个念头只是一闪而过，就被无尽的疲惫和冰冷的现实吞没。

他知道，画不出来了。

有些东西，一旦付出，就再也拿不回来。

警车呼啸着，驶入茫茫夜色。

警车的后座是冰冷的硬塑，隔开了前排的喧嚣与后座的死寂。

姚空蜷在角落里，手腕上的金属与座椅边缘偶尔碰撞，发出细微的磕碰声，像为他脑中那巨大的、滴答作响的倒计时打着微不足道的节拍。

窗外的流光溢彩——巨大的广告牌上模特永恒的微笑，霓虹勾勒出的高楼轮廓，熙攘人群模糊的笑脸——这一切都以前所未有的清晰度涌入他的眼睛，却又像隔着一层厚厚的、无法穿透的玻璃。

它们与他无关。

这些他曾无比渴望、甚至不惜用生命去兑换的繁华，此刻只是无声流动的背景，是别人的人生。

一种极致的剥离感攫住了他。

他甚至能闻到新钞票上那股特殊的、混合了油墨和纸张的味道，即使它们已被封存在证据袋里，那气味也仿佛渗透了他的指尖，萦绕不散。

与之交织的，是警车里消毒水的味道，皮革味，还有……他自己身上散发出的，一种难以言喻的、枯槁的气息，像是深秋被雨打落的树叶，在无人角落悄悄腐烂。

“画一张，少一天……”警官严厉的

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