视屏幕，即使那上面已经换成了明媚的加州海滩。

他的瞳孔紧缩着，仿佛还能映出那片冰冷的深海，和那段锈蚀的残骸。

“师兄？”

一个新生小心翼翼地叫了他一声，被他此刻的样子吓到了。

芬格尔猛地回过神，像是溺水的人浮出水面，剧烈地喘息了一下。

他几乎是慌乱地移开视线，手指不受控制地颤抖起来，他猛地抓起最近的啤酒杯，仰头“咕咚咕咚”地大口灌下去，金色的酒液顺着他抽搐的嘴角溢出，淌过下颌，浸湿了衣领。

他喝得那么急，那么凶，仿佛那不是酒，而是能浇灭某种突然从心底最深处窜起的、冰冷火焰的唯一东西。

一杯见底。

他重重地把杯子顿在桌上，发出好大一声响，引得旁边几桌人都看了过来。

“呃……饱了饱了，”他试图重新挂上那副玩世不恭的笑脸，但肌肉僵硬，那笑容比哭还难看，“师兄我突然想起……还有个……呃……论文没抄……不是，没写！

先走一步！”

他几乎是踉跄着站起来，椅子腿在身后刮擦地面，发出难听的噪音。

他没再看那些新生，也没理会任何目光，低着头，脚步虚浮地、快速冲出了餐厅大门，把一室的喧嚣和疑问狠狠甩在身后。

他一路跌跌撞撞，像是被无形的鬼魂追赶，一头扎进了最近的三号图书馆地下分馆。

这里存放着大量过期报刊和非电子化的陈旧任务档案，平时罕有人至，只有尘埃和纸张霉变的味道常年弥漫。

他需要一个地方躲起来。

立刻，马上。

阴暗的档案架之间，他背靠着冰冷金属架，缓缓滑坐到地上，蜷缩起来。

身体还在无法控制地轻微发抖。

电视上那短暂几秒的画面，像一把生锈的、冰冷的钥匙，猛地捅穿了他用了八年时间辛苦筑起的、厚厚的麻木甲壳，精准地撬开了那扇被他用酒精和烂笑话死死焊住的门。

门后，是北冰洋。

不仅仅是任务失败和队友牺牲的惨痛。

那后面，是关于一个人的全部。

是那个总喜欢在终端另一头，用清冷声音纠正他语法错误的女孩；是那个在他熬夜写任务报告时，会默默调亮他区域灯光、甚至笨拙地播放一首舒缓音乐的AI（他后来才知道那是她偷偷学的）；是那个会在他吊儿郎当开玩笑时

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