第7章
除夕那天，黑市米涨到三十元一斤。
他们煮了番薯糖水，没糖，只放了一撮盐。
范柳原用筷子蘸着，在桌上写“春”字，写完又抹掉。
“还走吗？”
他问。
流苏把最后一块番薯皮也咽下去，喉咙涩得发苦：“走，等开春。”
窗外，爆竹声稀稀拉拉，像远处有人在拆旧屋。
她数着墙皮剥落的纹路，忽然想起上海霞飞路的霓虹，想起白公馆的铁门，想起自己曾站在楼梯转角，看范柳原仰头对她笑——那笑如今像被雨水泡烂的旧照片，边缘卷曲，颜色褪尽。
火油炉的火苗晃了晃，熄了。
黑暗里，只有漏雨的铜盆发出“叮咚、叮咚”的声响，像更漏，又像更远的船桨。
第九节春天迟迟不来。
二月初，宪兵队开始挨家挨户搜“抗日分子”。
他们把流苏的皮箱倒扣在地上，珍珠项链的线断了，珠子滚进床底，再没找齐。
搜查的小队长临走时盯了流苏一眼，用生硬的粤语说：“太太，元朗不安全，去市区做工吧。”
夜里，他们把仅剩的衣物打成小包袱。
范柳原把裂开的欧米茄表蒙子贴在耳边，秒针仍固执地走着，只是每走一格，都像在嘲笑他们。
“明天去九龙，”他说，“再试一次。”
流苏点头，把一滴泪逼回去。
窗外，月亮瘦得像一柄鱼钩，钩住整个元朗的沉默。
第十节凌晨四点，他们摸黑上路。
没有方向，只有脚底的碎石和远处偶尔传来的犬吠。
走到公路尽头，天泛起蟹壳青。
远处，一列火车拖着黑烟驶过，车窗里透出微弱的灯光，像一串移动的萤火。
流苏停下脚步，忽然想起《倾城之恋》的最后一句话：“香港的陷落成全了她。
但是在这不可理喻的世界里，谁知道什么是因，什么是果？”
她攥紧范柳原的手，那手冰凉，却终于不再颤抖。
“走，”她说，“火车总有下一班。”
风从山那边吹来，带着潮湿的泥土味。
他们向那列已远去的火车追去，影子被晨光拉得很长很长，像两条不肯沉没的帆索，固执地指向北方。
……第三章 沪上·浮世百景第一节白公馆的铁门锈得发红，门楣上“白府”两个篆字被炸弹的气浪震裂，如今只剩一个“白”字吊在墙上，像一片剥落的指甲。
门房老周蹲在门洞里打