的震动，小嘴吧唧了两下，发出几声模糊的梦呓。

过了好一会儿，那阵汹涌的情绪才如同退潮般缓缓平息。

我抬起袖子，用力抹了一把脸，深深吸了一口气。

空气里混杂着柴火燃烧的焦香、奶香、泥土味，还有陈恬身上那股淡淡的、属于她的气息。

我抬起头，眼眶依旧发红，脸上还带着泪痕和煤灰混合的污迹，但眼神却像被水洗过一样，是前所未有的清亮。

我看向陈恬，她依旧茫然地望着我，手里还捏着那根针，线头拖得老长。

我努力扯动嘴角，想对她笑一下，可那笑容大概比哭还难看。

我伸出手，不是去碰孩子，而是极其缓慢地、带着一种前所未有的郑重，轻轻覆在了她那只紧握着破褂子的、粗糙冰冷的手背上。

她的手猛地一颤，像是被烫到一样，下意识地想缩回去。

但我没有松开，只是用掌心包裹住她冰冷的手背，笨拙地、轻轻地拍了拍。

“不怕了……”我的声音依旧沙哑，却努力放得轻柔，“以后……都不怕了。”

陈恬的手在我的掌心下僵硬着，她空茫的眼睛直直地看着我覆在她手背上的那只大手。

那眼神里，巨大的茫然依旧占据着主导，像一片望不到边际的浓雾。

但在这片浓雾的深处，似乎有什么东西极其缓慢地、极其微弱地……松动了一下。

如同冰封的河面，在持续不断的暖意下，悄然裂开了一道细微得几乎看不见的缝隙。

她低下头，目光重新落回手中那件破褂子上。

那只被我握住的手，不再试图挣脱，只是依旧僵硬地蜷着。

她另一只握着针的手，又开始极其缓慢地、一针一线地戳起来。

针脚依旧歪歪扭扭，像蹒跚学步的孩子留下的足迹，笨拙而执着。

我蹲在她身边，没有松开手，也没有再说话。

灶膛里的火苗安静地燃烧着，橘红色的光温暖地笼罩着我们。

孩子在她怀里发出均匀的呼吸。

屋外，凛冽的北风依旧在呼啸，拍打着薄薄的窗纸，发出呜呜的声响。

但在这小小的、破败的土屋里，在这跳跃的火光映照下，在这笨拙的针线穿梭中，在这孩子安详的睡容旁……一种奇异的、沉甸甸的暖意，如同悄然融化的雪水，无声地浸润着这片刚刚解冻的、贫瘠的土地。

这暖意，足以

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