他忽然想起他们初遇那天，也是这样的雨声——哥本哈根的雪刚化，他隔着图书馆玻璃看她，她低头在账簿上写数字，睫毛上沾着未融的雪。

那时的雨声是背景，如今的雨声是她亲手种下的。

进入中段，左手分解和弦开始密集，像雨脚由远及近，由疏到密。

陆婉晴的肩微微前倾，手腕放松，指尖却带着克制的力量。

每一次触键都像在与琴键交换秘密。

武砚走到琴侧，目光落在她手指—— 骨节纤长，中指侧面有一道浅浅的划痕，是昨夜不小心留下的。

那道划痕在黑白键之间时隐时现，像雨幕里偶尔划过的闪电。

他喉结动了动，没出声。

右手旋律忽然抬高，一连串颤音，雨点骤然加急，敲打天窗，敲打树叶，敲打他胸腔。

乐曲进入高潮，左手低音轰鸣，像远处滚雷；右手八度跳跃，像雨线被风撕成斜帘。

陆婉晴的背脊绷成一张弓，裙摆随踏板起伏而轻晃。

她阖着眼，睫毛在灯影里投下细碎的翅影。

那一刻，武砚清晰地听见自己的心跳失了节拍—— 它不再像沉稳的鼓，而像被雨浸透的鼓皮，每一下都沉重、潮湿、带着无法言说的回响。

他想起昨夜她哭过的眼尾，想起自己失控的吻，想起她在他怀里发抖的样子。

如今她坐在琴前，指尖却如此笃定，仿佛所有破碎都能被旋律重新拼合。

那种笃定，让他胸口发紧。

最后一个延长音，陆婉晴踩下弱音踏板，声音像被云层吸收。

雷止，风停，只剩屋檐滴水。

陆晚晴缓缓抬手，指尖悬在空中，像怕惊扰尚未散尽的回声。

琴房里安静得能听见彼此的呼吸。

武砚走到她身后，掌心覆上她发顶，声音哑得不像话：“……好听。”

武砚单膝蹲下，与她平视。

“再弹一遍，好不好？”

陆婉晴摇头，指尖点了点他胸口：“轮到你弹。”

男人低笑， “你怎么知道我会？”

他的手指落在低音区，随意敲出几个和弦，像雨后残留的水珠。

“我猜的。”

无所不能的武公子。

武砚把西装外套随手搭在椅背，只穿一件白衬衫，袖口挽至肘弯。

陆婉晴坐在琴凳右侧，给他让出一半位置。

他抬手，指尖悬在黑白键上

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