不好？

妈妈还有点事，要出去一下。”

保姆悄无声息地过来，牵起小雅的手。

孩子乖巧地点头，抱着小熊跟着走了，甚至没再多问一句爸爸。

习惯了，连孩子都习惯了。

餐厅厚重的门在身后合上，隔绝了那片虚假的暖黄光晕。

夜风裹着初冬的寒气猛地扑上来，刮在脸上，针扎似的。

林薇站在路边，看着家里那辆黑色轿车的尾灯融入车流，消失不见。

她脸上那点仅存的、做给女儿看的温度，瞬间褪得干干净净。

没有叫车，只是沿着冷清的街道往前走，高跟鞋踩在水泥地上，发出规律又空洞的嗒、嗒声，像为她这索然无味的小半生敲着节拍。

十五年了。

产检单子上她独自签下的名字，深夜里孩子高烧她抱着冲出门打的冷雨，家长会上她身边那个永远空着的位置，电话里除了孩子成绩再无话可说的漫长沉默……一幕幕，冰冷粘腻，裹挟着十五年积攒下来的灰尘气息，劈头盖脸地砸过来。

她喉咙里发出极轻的一声呜咽，像被什么东西噎住了，随即又死死忍住，只余下粗重压抑的呼吸，在寂静的夜里白茫茫地散开。

不是没闹过。

早年摔过电话，声嘶力竭地哭喊过，质问过。

换来的是他更长久的“忙碌”和更不耐烦的“别闹，我不工作谁养这个家？”。

后来，她不闹了，安静了，他大概觉得她终于“懂事”了。

身体深处某个地方，像是被这冷风彻底吹透了，凉了下去，硬了起来，结了一层厚厚的、再也捂不热的冰壳。

她停住脚步，抬起头。

街对面，市人民医院的霓虹标志在夜色里冷静地亮着。

穿过夜间依旧嘈杂的门诊大厅，消毒水的味道无孔不入。

预检台的护士抬头看了她一眼，语气公式化：“有什么事？”

“器官捐献登记。”

林薇的声音平静得没有一丝波纹，像在说“挂号，肠胃科”。

护士递过来几张表格。

钢笔尖划在纸面上，沙沙作响，果断利落，没有一丝犹豫。

姓名，身份证号，联系方式……一项项填下去，直到那一栏——捐献意愿：□心脏 □肝脏 □肾脏 □角膜 □骨骼 □皮肤（请勾选）她握着笔，在那一个个冰冷的医学名词上停留，笔尖几乎要戳破纸张。

眼前闪过的是健身房里那

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