上去，像拦惊牛一样死死抱住那些冲向水边的人。

“听栖丫头的！

别喝生水！

会拉肚子！

会死人！”

混乱的拉扯和叫骂声响起。

有人红着眼吼：“滚开！

老子渴死了！

有水还不让喝？”

眼看就要打起来。

我几步冲到水边，弯腰捧起一捧水。

水很清，带着泥沙的土腥气。

我凑到鼻子前闻了闻，又仔细看了看水底和水边植物的状态。

还好，没有动物尸体腐烂的迹象，芦苇丛也很健康，应该是活水渗出来的浅洼。

“想喝，可以。”

我直起身，声音不大，却清晰地盖过了混乱，“生火，把水烧开。

谁再敢直接喝生水，”我目光冷冷地扫过那几个闹得最凶的，“今晚没饭吃。”

像被掐住了脖子，喧闹瞬间平息了大半。

对饥饿的恐惧，暂时压过了对水的疯狂渴望。

“石头，带人砍柴，垒灶！

七婶，带几个手脚麻利的婆娘，用大叶子装水！”

老村长立刻站出来，嘶哑着嗓子指挥，这一次，他的腰杆似乎挺直了一些。

很快，几堆篝火燃了起来。

破陶罐、甚至头盔，都装满了水架在火上。

当第一缕水蒸气袅袅升起时，所有人都眼巴巴地看着，喉咙里发出压抑的吞咽声。

水烧开了。

我拿出那个当量筒的旧竹筒，又从怀里（空间）摸出一个小布袋，里面是磨得很细的盐。

“一人一竹筒开水，加一撮盐。”

加了盐的开水，滚烫地滑过干得冒烟的喉咙，熨帖到四肢百骸。

许多人捧着竹筒，小口小口地嘬着，闭着眼，脸上是近乎虔诚的满足。

这一口热盐水，比黄金还珍贵。

短暂的狂喜过后，现实的问题接踵而至。

绿洲不大，资源有限。

水洼里的水，一百多人敞开了喝、用，几天就能见底。

沙枣青涩，数量也不多。

芦苇丛里有野鸭蛋，但很快就被摸光了。

更大的问题是，我们发现了一些不属于我们的痕迹。

被折断的树枝，熄灭不久的火堆灰烬，还有沙地上杂乱的脚印。

显然，在我们之前，已经有人来过这里，而且很可能不止一拨。

也许只是路过，也许…还会回来。

不安的情绪又开始在营地里弥漫。

经历过流匪的袭击，所有人都成了惊弓之鸟。

“栖丫头，”老村长忧心忡忡地找到我，“这地方…怕是不太平。

水也撑不

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