声机递给她。

女孩小心翼翼地摸着铜喇叭，忽然“咦”了一声：“这里好像刻着字。”

苏曼殊凑过去看，只见铜喇叭内侧，刻着一行细小的字，是沈亦臻的笔迹：“曼殊，1937年春，于霞飞路。”

她的眼泪忽然就掉了下来。

原来他早就把她的名字刻在了这里，刻在了他送她的留声机上，刻在了那段兵荒马乱的岁月里。

女孩好奇地看着她：“苏奶奶，这留声机有故事吧？”

苏曼殊点点头，给她讲起了那个雨夜的初遇，讲起了诊所里的药香和画痕，讲起了乱世中的别离，讲起了那个关于莱茵河畔的承诺。

夕阳透过窗户照进来，把她的白发染成了金色。

留声机静静地躺在桌上，仿佛也在倾听着这段尘封的往事。

“他说，要等战争结束，带我去德国看画展。”

苏曼殊看着窗外，眼神悠远，“可他没回来。”

女孩的眼圈红了：“苏奶奶，您后悔吗？”

“不后悔。”

苏曼殊笑了笑，眼角的皱纹里盛着泪光，“爱过，等过，就够了。”

是啊，够了。

那些在雨夜奔跑的仓皇，那些在诊所里共享的宁静，那些在乱世中坚守的信念，那些在等待中消磨的时光，都是真的。

就像这台留声机，虽然早已不能歌唱，却依然带着当年的余温，带着沪上花的芬芳，带着旧时月的清辉，在岁月里静静伫立。

有些爱，注定只能留在回忆里。

有些人，注定只能成为意难平。

但没关系，至少在那个战火纷飞的年代，他们曾照亮过彼此的生命，像黑夜里的星光，短暂，却足以温暖一生。

留声机的铜喇叭反射着最后一缕夕阳，像一声无声的叹息，消散在沪上的暮色里。

（全文完）

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