第8章
上，手里攥着手机，阿哲发了十几条消息，问我“怎么不理他是不是不舒服”。
我回了句“没事，在忙”，就把手机塞回口袋。
走廊的消毒水味很难闻，像画室里放久了的松节油。
我想起小时候摔断过腿，阿哲每天放学都来给我讲笑话，说等我好了，就背我去看槐花。
那时候的疼很清楚，是骨头断了的疼，可现在的疼，像藏在肉里的虫子，看不见，抓不着，却能一点点啃噬你的力气。
妈妈出来的时候，眼睛红红的，却笑着说：“医生说就是有点炎症，输液几天就好了。”
我知道她在骗我。
她转身去缴费的时候，我看见她偷偷抹眼泪。
晚上阿哲来的时候，我正坐在窗边画画。
他提着个吉他，头发梳得整整齐齐，进门就弹起《小星星》，果然还是跑调。
“怎么样，好听吧？”
他得意地挑眉。
“难听死了。”
我笑着骂他，肩膀却突然一阵剧痛，手里的画笔掉在地上。
“怎么了？”
他立刻跑过来，想扶我，我却躲开了。
“没事，”我捡起画笔，尽量让声音听起来正常，“就是手滑了。
对了，阿哲，我这周要回老家一趟，奶奶生病了，可能要住一阵子。”
他的笑容僵在脸上：“多久？”
“不知道，”我低头盯着画纸，不敢看他的眼睛，“可能……挺久的。”
他沉默了半天，吉他弦被他拨得“咚”一声响。
“我能跟你一起去吗？
我可以照顾奶奶。”
“不用了，”我的指甲掐进掌心，逼自己说出更狠的话，“老家条件不好，你去了也不方便。”
他没再说话，只是看着我，眼神里的光一点点暗下去，像被风吹灭的蜡烛。
那天他没弹完吉他，也没坐多久，走的时候，他说：“那你照顾好自己，给我发消息。”
我点点头，没敢送他到门口。
关上门的瞬间，肩膀的疼和心里的疼混在一起，疼得我蹲在地上，眼泪像断了线的珠子。
阿哲，对不起。
2018年10月2日 星期二 雨今天终究还是说了那句话。
在常去的咖啡馆，靠窗的位置还留着我们刻的小记号——一个歪歪扭扭的爱心，是去年冬天阿哲用钥匙划的，被老板发现时，他还傻乎乎地把责任全揽在自己身上。
他点了焦糖玛奇朵，上面的奶油堆得像