“规矩”、“警句”、还有不知道哪代祖宗模糊画像的墙。

像块巨大的、沉重的墓碑。

那面墙上，很快会多一张染血的、泥泞的、写着“98”的卷子。

像个耻辱的勋章。

时时刻刻提醒我，我欠了李家两分。

欠了两分，就是欠了打。

欠了打，就得用血和痛来还。

我撑着地爬起来。

左脸肿得老高，火烧火燎。

嘴里空了一块，是牙没了的地方，吸口气都带着丝丝拉拉的疼。

手背上那个烟疤，一跳一跳地灼烧着神经。

我弯腰，用没受伤的右手，去捡那张几乎被踩烂的试卷。

指尖碰到卷子边缘，沾上了泥和暗红的血。

李建国一脚踹在我撅起的屁股上。

“磨蹭什么！

赶紧贴！

贴完了滚去把猪圈刷了！

看着你就烦！”

我趔趄了一下，没吭声。

捏着那张又脏又皱的卷子，走到那面散发着陈旧霉味的墙前。

桌上扔着一瓶浆糊，刷子干巴巴地硬着。

我拿起刷子，蘸了点浆糊，抹在卷子背面。

很用力。

浆糊透过薄薄的试卷，把那个“98”的红色印泥都洇开了一点，像哭肿的眼睛。

我把卷子重重地拍在墙上。

就在祖宗画像旁边。

拍下去的时候，掌心死死按着那个鲜红的分数。

好像这样就能把它按进墙里，按进不见天日的坟墓里。

身后传来王秀兰冷飕飕的声音，像是自言自语，又像是说给墙上那些模糊的“祖宗”听：“贴高点！

让祖宗都看得清！

看看这两分是怎么丢的！

不长记性的东西！”

我没回头。

盯着墙上那个血泥模糊的“98”。

它像一张咧开的、无声嘲笑的嘴。

胃里一阵翻江倒海。

那口被我强行咽下去的血腥味，又涌了上来。

夜深了。

猪圈的臭味混着稻草腐烂的味道，熏得人脑仁疼。

手上烟疤的灼痛感更清晰了。

左脸肿得发木。

我躺在冰冷的稻草堆上，身下垫着的是我唯一一件还算厚实的破棉袄。

手指在黑暗中摸索着，伸进棉袄内衬一个极其隐蔽的小破口里。

里面藏着五张皱巴巴、被汗水浸得发软的毛票。

五块钱。

是我帮前街小卖部卸了整整一卡车货，老板偷偷塞给我的。

李建国和王秀兰不知道。

摸着那几张票子，指尖的触感像是摸着滚烫的火炭。

这是“罪证”。

是他们口中“糟蹋钱”、“虚荣胚子

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