着一种外面世界活生生的气息。

我躺在发霉的稻草上，热得喘不过气。

听着那永不停歇的“知了——知了——”。

“知了…知了…”我喃喃地跟着念，汗水流进眼睛里，又咸又涩，“你知道个屁…”我知道什么？

我知道饿。

知道热。

知道这间屋子像个棺材。

还知道…外面有棵树。

树上…有知了。

有一天，那“知了”声突然停了。

世界安静得可怕。

只有我自己粗重的喘息。

我爬起来，凑到送饭口。

外面一丝风都没有。

树叶都蔫头耷脑。

一只蝉蜕，金黄色的，空空的壳，死死地扒在送饭口外缘的木刺上。

被太阳晒得发亮。

它飞走了？

我伸出手指，小心翼翼地碰了碰那薄如蝉翼的空壳。

冰凉。

脆弱。

“命倒好…”我缩回手，对着那空壳嘀咕，“好歹…飞出去了…”挡板拉开。

一碗能照见人影的、飘着两片黄瓜皮的“消暑汤”塞进来。

送饭的婆子满头大汗，脸拉得老长。

“热死了！

这鬼天气！”

她抱怨着，瞥见我盯着那蝉蜕，“看什么看！

一只壳儿！

晦气！”

“哐当！”

蝉蜕被震落下去。

掉在墙根的泥地里。

看不见了。

秋天踩着落叶来了。

送饭口的光，不再滚烫。

变得温和，带着一种金灿灿的颜色。

风也变了。

不再是闷热的裹脚布。

变得清冽，带着泥土和枯叶的味道，呼呼地从送饭口灌进来。

刮得脸生疼。

也吹进来些东西。

几片枯黄的叶子。

卷曲着，像干瘪的小手。

打着旋儿飘落在我的稻草铺上。

我捡起来。

叶脉清晰。

边缘已经干枯破碎。

是槐树叶？

还是杨树叶？

我分不清。

王家院子里有什么树？

我不知道。

风大的时候，会卷进更多的叶子。

黄的，红的，褐色的。

铺了一地。

我拢起来，堆在角落。

晚上蜷缩在上面睡。

比冰冷的稻草软和一点。

像睡在一堆彩色的碎纸上。

送饭口偶尔会传来“笃笃”的闷响。

像是硬物敲在木板上。

我凑过去看。

几颗圆滚滚的、深褐色的小东西躺在送饭口外沿。

是橡子？

还是榛子？

被风吹进来的？

还是树上掉下来的？

我小心地伸出手指，把它们扒拉进来。

冰凉，坚硬。

我试着用牙咬。

“嘎嘣！”

差点崩掉半颗牙。

根本咬不动。

只能攥在手心里。

像攥着几颗冰凉的小石

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