，只带走了那个粗糙的陶罐和几件简单的行李。

在一个风雪交加的清晨，一辆没有任何标识的简陋青篷马车，悄无声息地驶出了北境边城，驶向苦寒之地的深处。

车轮碾过厚厚的积雪，留下两道孤独的辙痕，很快又被新的风雪覆盖。

他在当年那个军营旧址附近，寻了一处背风的山坳，结庐而居。

茅屋简陋，四壁透风，比王府最偏僻的下人房还不如。

唯一的“家具”，是一张破旧的木桌。

桌上，永远只摆放着一样东西——那个粗糙的陶罐。

萧烬彻底变了。

经冷戾孤绝、权倾朝野的靖渊王消失了。

取而代之的，是一个沉默得像块石头、眼神空洞如同深井的男人。

他形容枯槁，鬓角过早地染上了霜白。

大部分时间，他只是静静地坐在桌边，对着那个陶罐发呆。

偶尔，他会拿起粗糙的炭笔和劣质的黄麻纸，试图画些什么。

他画得很慢，很用力，眉头紧锁，仿佛在对抗着什么无形的障碍。

纸上，渐渐勾勒出一个模糊的女子轮廓，低垂着头，身形单薄。

但每当笔尖试图触及左半边脸时，他的手就会不受控制地剧烈颤抖起来，炭笔“啪”地折断，在纸上留下凌乱污浊的痕迹。

左半边脸……一片血肉模糊的空白。

那是他永远无法填补的深渊，是他灵魂深处最惨烈的伤口。

他颓然地放下断笔，不再尝试。

只是用那双布满老茧、伤痕累累的手，更紧地、小心翼翼地捧起那个陶罐。

粗糙的陶壁贴着他冰冷的掌心，罐中那缕若有似无、清冽悲凉的“烬骨香”，丝丝缕缕地缠绕上来，如同无形的锁链，将他牢牢捆缚。

风雪呼啸的夜晚，是萧烬最难熬的时候。

风声像无数冤魂在呜咽，拍打着摇摇欲坠的茅屋。

寒气无孔不入，冻得人骨髓都在发颤。

萧烬蜷缩在冰冷的土炕上，身上盖着单薄的旧被。

他将那个陶罐紧紧抱在怀里，仿佛那是唯一的热源。

黑暗中，他睁着眼睛，听着屋外凄厉的风声。

那风声里，似乎总夹杂着一个压抑到极致的闷哼，一声匕首划破皮肉的轻响，还有……烈焰吞噬一切的噼啪声。

他抱紧陶罐，将冰冷的脸颊贴在粗糙的陶壁上，仿佛在汲取那并不存在的温暖。

嘴唇无声地翕动着，反复呢喃着两个破

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