地方停了下来。

月光很亮，照得那些小白花泛着莹莹的光。

他挥起锄头，一下，又一下，用力地挖下去。

泥土被翻开，散发出潮湿冰冷的气息。

锄头砸在石头上，发出沉闷的响声，在寂静的夜里传得很远。

他挖得很深，很认真。

挖好了。

一个方方正正的土坑。

他跳下去，用手仔仔细细地把坑底和四壁的泥土拍平，又把坑底的碎石都捡干净。

然后，他爬上来，俯身，小心翼翼地把我抱进那个土坑里，让我躺平。

他站在坑边，低头看了我很久很久。

月光落在他脸上，一片惨白。

他没有哭，脸上没有任何表情，只有一种深不见底的、令人心悸的空洞。

他拿起锄头，开始一锹一锹地把旁边的泥土填回去。

湿润的泥土覆盖在我的脸上、身上，带着大地特有的微凉和沉重的气息。

土块落下的声音，沉闷而规律，像是在为谁敲响最后的丧钟。

土坑填平了。

他用力把泥土踩实。

一个小小的土包，在开满白花的山坡上隆起。

没有墓碑，也没有任何标记。

他站在那座新坟前，一动不动，像一尊石化的雕像。

夜风吹过，山坡上的小白花在月光下轻轻摇曳，发出细微的沙沙声。

风也吹起他凌乱的头发和破旧的衣角。

他就那么站着，一直站到东方天际泛起鱼肚白，站到晨曦的微光一点点驱散山坡上的黑暗。

第九章 空药罐山坡上的小土包隆起后，陈砚似乎就彻底“活”在了过去。

草庐还是那个草庐，但彻底空了。

空得没有一丝活气。

他不再生火做饭，灶膛里积满了冰冷的灰烬。

他也不再打理那些晒干的草药，任由它们在角落里发霉、腐烂，散发出衰败的气息。

他唯一的“活动”，就是坐在那张破桌子前。

桌子上，摊满了东西。

那堆被他视若珍宝、又最终被绝望遗弃的祖传医书，胡乱地堆叠着，书页卷曲发黄。

还有那些他曾经精心誊抄、反复修改的药方，密密麻麻写满了他能想到的每一个字、每一味药。

纸张散乱，墨迹或浓或淡，有些地方被反复涂抹修改，有些地方被泪水晕染开，模糊一片。

他坐在那里，对着这些废纸，一坐就是一整天。

眼神空洞，直勾勾地盯着那些墨迹，仿佛想从那些早已被证明无用的字里行间

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