他偷偷亲她时，嘴角沾着的糖葫芦渣。

“儿子总问，为什么别人有妈妈讲故事。”

他的声音裹着果丹皮的酸，“我才想起，你以前总说，夫妻就得像果丹皮，得一起熬，才够味。”

林夏没说话，只觉得那酸甜里，还掺着点咖啡的苦，像五年前那个清晨，她在空荡的厨房煮的第一碗面，忘了放盐，也忘了放糖。

窗外的梧桐叶又落了一层，陈默说那女人昨天搬走了，“带走了所有化妆品，没给儿子留颗糖”。

他笑了笑，可眼角的红，和当年他蹲在民政局台阶上的红，一模一样。

林夏突然想起离婚那天，他最后喊她的名字，声音里的颤，和现在他说“儿子会背你教我的那首诗”时的软，是同一种质地。

“这苹果……”陈默看着她手里没动的苹果，突然说，“其实我绕了三条街，才找到你以前爱吃的那种脆果。”

林夏摸了摸苹果皮，冰凉的触感里，好像还藏着他掌心的温度，像五年前无数个夜晚，他把她的手塞进他毛衣里的暖。

第五章：削皮刀里的光阴林夏把苹果塞进包里时，发现陈默落在桌上的削皮刀。

刀片的反光里，她看见自己眼角的细纹，和五年前镜子里那个哭红了眼的姑娘，判若两人。

可那刀柄的弧度，却和他当年用的那把一模一样，连木纹里卡着的苹果渣，都像被时光腌过的盐。

“我送你回去吧。”

陈默的声音在门口响起，他手里还捏着那袋果丹皮，像个等着被表扬的孩子。

林夏想起五年前那个雨夜，他也是这样跟在她身后，伞往她这边歪得厉害，自己半边肩膀湿透，却问“你冷不冷”，语气里的慌，和现在的小心翼翼，分毫不差。

车开过老小区门口，陈默突然说：“那棵梧桐树还在。”

林夏抬头看，月光透过枝叶洒下来，光斑落在他的侧脸，鬓角的白在暗处泛着银，像极了当年他熬夜给她修电脑时，台灯照出的那缕疲惫。

“以前你总说，等秋天落叶，就捡一筐做书签。”

他的声音很轻，像怕被风刮走。

林夏摸出包里的苹果，突然想削个完整的皮。

指尖触到那把削皮刀时，陈默的手也伸了过来，两人的指腹在刀柄上撞了下，像五年前无数个清晨，他从背后抱她的力度，不重，却刚好

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