寒风里，瑟缩得更厉害了。

枝头的花苞，显得如此渺茫，如此不堪一击。

它们能熬过这场倒春寒吗？

能等到绽放的那一天吗？

无人回答。

只有冰冷的胭脂盒，沉甸甸地压在掌心，像一块无法融化的寒冰。

白天长得望不到头，夜晚又黑得深不见底。

贴着双喜的屋子，成了巨大的囚笼，充斥着挥之不去的冷清。

爹娘的目光小心翼翼，像怕惊扰了什么，又像怕触碰我的伤口。

他们欲言又止的叹息，像细密的针，无声地扎在我本就空茫的心上。

我把自己关在屋子里。

那里，是我唯一能抓住他的地方。

我提笔，墨痕落在纸上，却迟迟无法成形。

千头万绪，万语千言，堵在胸口，沉甸甸地压着，找不到一个宣泄的出口。

目光落在窗棂外，老桃树不知何时悄然开了几朵。

粉白的花瓣怯生生地舒展着，在微寒的风里轻轻颤抖，如同我此刻的心绪。

笔尖终于落下，蘸着浓得化不开的墨，也蘸着心底翻涌的离殇：“小桃初破怯春寒。

翠禽枝上语关关。

罗衣犹怯东风力，绣阁深垂云母帘。”

字迹是虚浮的，像风中飘摇的柳絮。

写到“罗衣犹怯东风力”时，指尖的颤抖再也无法抑制。

一滴清泪无声坠落，“啪”地一声砸在“帘”字的最后一笔上。

墨迹瞬间晕开一团模糊的深色，像心上洇开的血渍。

那小小的墨花，污了字迹，也模糊了眼前新绽的桃红。

“含烟，多少吃一点吧？

身子要紧。”

娘端着一碗温热的粟米粥，不知何时已站在门口。

她的目光落在我案头那被泪水浸染的词稿上，眼底是深重的忧虑。

我搁下笔，指尖冰凉。

那晕开的墨痕，像一块丑陋的疤，烙在我试图描绘的春日图景上。

我摇摇头，胃里沉甸甸的，没有丝毫空隙。

“娘，我不饿。”

声音沙哑得如同枯叶摩擦。

娘走近，将碗轻轻放在案角。

温热的米香飘散开来，带着亲情的暖意。

她粗糙的手指轻轻抚过我散落在肩头的发丝。

“淮儿他……吉人自有天相。”

她笨拙地安慰着，每一个字都显得那么苍白无力。

“他爹当年……不也……”她没有说下去。

我猛地攥紧了搁在案上的手，指甲深深掐进掌心，留下几道白痕。

胸腔里的痛楚几乎要破体而出。

“娘

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