地、几乎是勒进了他宽厚却紧绷的胸膛里。

那怀抱生硬、粗粝，带着机油和汗水的味道，甚至因为紧张而有些微微的颤抖，箍得我几乎喘不过气。

但这近乎窒息的禁锢感里，却有一种失而复得般的、不容置疑的力量。

雨水还在哗哗地冲刷着世界。

但这一刻，所有的寒冷、所有的恐惧、前世今生的孤独与挣扎，似乎都被这滚烫而粗粝的怀抱隔绝在外。

一股难以言喻的酸涩猛地冲上鼻腔，眼前彻底模糊一片。

意识沉入黑暗前，我感觉到一滴滚烫的液体，砸在了我冰凉的脸颊上，分不清是雨水，还是别的什么。

“……爸……” 一个微弱得几乎听不见的音节，从我滚烫干裂的嘴唇里逸出，随即彻底陷入了无边的黑暗和灼热之中。

消毒水的味道，冰冷，刺鼻，顽固地钻进鼻腔深处。

每一次呼吸，都像有小刷子在刮擦着干涩发痛的喉咙。

眼皮沉重得像压了两块铅，费了好大的劲儿，才勉强掀开一条缝隙。

模糊的光线里，是单调的白色天花板。

一盏日光灯管发出低低的嗡鸣。

意识像是沉在浑浊的水底，缓慢地、艰难地向上浮。

身体的感觉一点点回归——骨头缝里透出的酸痛，喉咙火烧火燎的干渴，还有额头上压着的一块冰凉湿润的毛巾。

视线艰难地转动，聚焦。

床边，一个高大的身影蜷缩在一张对他来说明显过于窄小的塑料方凳上。

他低着头，弓着背，姿势极其别扭，像是强行把自己塞进了一个不合身的壳里。

乱糟糟的头发垂下来，遮住了大半张脸，只能看到线条紧绷的下颌和紧抿的、透着疲惫的嘴唇。

是张驰。

他身上还穿着那件沾满油污的深蓝色连体工装，在医院惨白的灯光下，那污渍显得更加刺眼。

一条手臂搭在病床边缘，靠近我打着点滴的手。

他的手掌摊开着，手指粗壮，指关节粗大，指甲缝里嵌着洗不净的黑灰色油污，掌心布满了厚厚的老茧。

此刻，那粗糙的大手，却以一种与他整个落魄疲惫形象极不相符的轻柔，小心翼翼地、虚虚地拢着我没有扎针的那只小手。

我的手很小，很凉。

他的手掌很大，很热，带着一种长期与机械和油污打交道的粗粝感。

他的动作很轻，带着一种近乎笨拙的谨

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