次呼吸都显得费力。

就在这时，一阵极轻微的、布料摩擦的窸窣声自身侧响起。

我下意识地抬起沉重的眼皮。

一个穿着洗得发白的青灰色旧布袍的身影，无声地停在了我的桌边。

袍子很宽大，遮住了身形，袖口磨损得起了毛边，颜色褪得近乎灰白。

视线缓缓上移，对上一张布满沟壑的脸。

皮肤是深沉的古铜色，被山风和岁月刻下纵横交错的痕迹，松弛地覆盖着高耸的颧骨。

嘴唇很薄，抿成一条几乎看不见的直线。

然而，最令人心头一颤的是那双眼睛。

眼白微微泛黄，带着老年人特有的浑浊，但眼珠却异常清亮，像两枚深潭里浸润了千年的黑色石子，沉静、温和，没有任何波澜，却又仿佛能穿透所有表象，直抵人心深处那片连自己都不敢轻易触碰的荒芜之地。

那目光落在我脸上，没有审视，没有好奇，只有一种洞悉一切的、近乎慈悲的平静。

她只是静静地看着我，看着桌上那碗一口未动、热气渐消的粥。

时间仿佛在那一刻凝滞。

斋堂里稀薄的晨光，飞舞的尘埃，远处单调的扫地声，都退到了极远的背景里。

整个世界只剩下这双眼睛，和桌上这碗沉默的粥。

接着，那两片薄薄的嘴唇微微开合。

声音不高，带着老年人特有的沙哑和磨损感，却异常清晰地穿透了凝固的空气，每一个字都像一颗温润的石子，轻轻投入我死寂的心湖：“粥烫，慢些饮。”

话音落下，那青灰色的身影便已挪动脚步，无声无息地继续向前，消失在斋堂另一端更深的阴影里，仿佛从未出现过。

只留下那句简单到极致的话，在空旷寂静的斋堂里，在我耳边，反复回荡。

“粥烫，慢些饮。”

我怔怔地坐着，像一尊被骤然点化的泥胎。

指尖无意识地触碰到粗陶碗壁，果然，那热度透过粗糙的陶釉传递过来，微微烫手。

一种迟滞的、几乎被遗忘的生理指令，笨拙地传递到大脑。

我几乎是凭着本能，拿起木勺，舀起半勺浓稠的、金黄色的粥。

粥面微微晃动，映着窗外透进的、越来越清晰的晨光。

勺子送到唇边，小心地吹了吹。

其实那热气早已散了大半，只是温温的。

我低下头，将粥送入口中。

米粒煮得恰到好处，饱满而软糯，带着

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