骗我，不会被错认，也不会被调换。

书店的生意越来越稳定，周围的居民开始习惯晚上来这里坐一会儿。

有人来借书，有人来喝茶，还有人什么都不做，只是坐着，像是在等什么声音从这些字句间慢慢漏出来。

我没有宣传，也不打折促销，更不搞那种三本九块九的活动。

有人问我：“你这样能赚钱吗？”

我笑着回答：“这不是拿来赚钱的，是拿来把自己留住的。”

沈念总说我这性格活得不世俗，但她自己却成了我们当中最现实的那一个。

她升职加薪，开始带项目，换了辆新车。

偶尔还会带男人来店里亮相，然后半个月后在微信上吐槽：“男人不如咖啡机靠谱。”

有一天，她翻着我柜台上的日历本，忽然问：“你知道今天是什么日子吗？”

我看了一眼：“母亲节。”

她点头：“你想她吗？”

“每天都想。”

她没再说话，只是轻轻叹了口气：“你妈那时候一个人带你，也挺不容易的。”

我合上本子，轻声说：“她不是带我，她是在替我活。”

那天晚上我特地关了店，带着那只旧皮箱去了母亲的墓地。

雨后的土壤还有些潮，我带了一只香薰炉，点上她最喜欢的白茶味，摆在墓碑前。

“妈，我开书店了，名字就叫‘晴婉’。

我不是在模仿她，我只是在和我自己和解。”

风吹过山脚的杉树林，像是有人在耳边轻轻说话。

回到家的时候，我在门口看见一个纸盒，上面没有署名，只贴了一个小纸条：给你的书店加点新书。

我打开纸盒，是一整套精装版的《世界名人传记》，扉页被人贴了一张卡片，写着：“愿你不被定义，不被限格。

你可以是任何人，但永远是你自己。”

字迹不熟悉，却隐约带着一点熟悉的收笔习惯。

我抬头看了一眼夜色，什么也没说，只是把那套书摆在了店内靠窗的第一排，标签写着：私人捐赠，不予售卖。

有客人问：“为什么这套书不卖？”

我笑着回答：“有人寄来的，是送给我看的，不是卖的。”

他点点头：“那你应该每天看一点。”

我说：“是啊，我也这么觉得。”

第二天，有个女孩进了书店，约莫二十岁出头，穿着米白色衬衣和牛仔裤，头发束成利落的马尾。

她一眼就看中

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