陶土粉末，积攒在我的指甲缝里。

我摊开手掌，看着那一点点可怜的粉末。

又拿起一根枯草茎，用牙齿咬开一端，露出里面一点点纤维。

然后，我把草茎的纤维，蘸上一点陶土粉末。

手指颤抖着，在冰冷粗糙的地面上，划下第一道歪歪扭扭的痕迹。

写什么呢？

脑子里空空荡荡。

只有那个名字，那个刻在骨髓里、浸在血泪中的名字，带着冰冷的恨意，不受控制地浮现出来。

萧彻。

两个简单的字，却像有千斤重，耗尽了我全身的力气。

指尖被粗糙的地面磨得生疼，那陶粉写出的字迹，灰白模糊，风一吹就散。

这毫无意义。

绝望像冰冷的藤蔓，缠绕上来，越收越紧。

活下去？

为了什么？

为了在这方寸之地，像阴沟里的老鼠一样，靠着馊水苟延残喘，然后无声无息地烂掉吗？

一股暴烈的、想要毁灭一切的冲动猛地冲上头顶。

我抓起地上那个豁口的粗陶碗，用尽全身力气，狠狠砸向墙壁！

“哐啷！”

刺耳的碎裂声在死寂的冷宫里炸开。

陶碗四分五裂，碎片溅得到处都是。

其中一块锋利的瓷片，不偏不倚，擦过我的手腕内侧。

尖锐的疼痛传来。

我下意识地低头。

一道细细的血线，正从被划破的皮肤里迅速沁出来。

鲜红的血珠，在昏暗的光线下，像一颗颗骤然点亮的、妖异的红宝石。

疼痛是真实的。

流血是真实的。

这具身体，还活着。

我怔怔地看着那道血痕，看着那几滴汇聚的血珠。

一个更疯狂、更决绝的念头，如同黑暗中骤然劈下的闪电，瞬间照亮了我混沌的意识。

血。

我还有血。

既然墨会干涸，陶粉会消散，那这心头血呢？

这滚烫的、带着恨意的、唯一属于我自己的东西呢？

它能留下印记吗？

它能刻下我的存在吗？

它能……成为我活下去的凭证吗？

我猛地抓起一片最锋利的碎瓷片，冰冷的触感刺得掌心一缩。

没有丝毫犹豫，甚至带着一种近乎自虐的快意，我用那锋利的边缘，狠狠划向自己的左手食指指尖！

痛！

尖锐的刺痛瞬间炸开，直冲脑髓。

指尖的皮肤被割开，温热的鲜血立刻涌了出来，滴滴答答，落在地上积年的尘土里，晕开一小片刺目的暗红。

我像是感觉不到那疼痛，又或者，那疼痛本身

==>戳我阅读全本<===