第7章
由阶级、偏见和血泪筑成的高墙，在真相的冲击下，终于裂开了一道缝隙。
“都过去了。”
我听到自己哽咽的声音说。
这三个字轻飘飘的，却耗尽了我所有的力气。
他沉默地看着我，眼底翻涌着复杂的情绪，最终化为一声几不可闻的叹息。
他转身，走向那架沐浴在月光中的斯坦威，掀开了琴盖。
黑白琴键在清辉下流淌着温润的光泽。
“弹点什么吧，”他没有回头，声音平静下来，“随便什么。”
我擦干眼泪，走到琴凳的另一边坐下。
父亲的旧琴谱摊开在谱架上，停留在那首肖邦的《升c小调夜曲》（Op. posth.）。
一首沉静、内省，带着淡淡忧伤却又饱含深情的曲子。
我深吸一口气，手指悬在琴键上方。
指尖触碰到象牙白的琴键——不再是刺骨的冰冷，而是一种温凉的、沉静的质感。
我按下了第一个音符。
几乎是同时，另一只手，一只骨节分明、曾撕碎过命运通知书的手，轻轻地、试探性地落在了我旁边的琴键上。
一个低沉而和谐的音符加入进来，如同月光下悄然汇聚的两道溪流。
没有言语。
只有琴声在月光如水的琴房里缓缓流淌开来。
肖邦的夜曲，不再是一个人的独白。
我的旋律带着迟来的哀伤与释然，他的和声则承载着沉重的过往与赎罪的渴望。
两股声音起初有些生涩，带着小心翼翼的试探，如同黑暗中摸索的手指。
渐渐地，它们开始交织、缠绕、应和。
忧伤并未消失，却在彼此的共鸣中沉淀、升华，化为一种更深沉、更包容的力量。
月光无声地移动，将我们两人笼罩在同一个清冷而温柔的光晕里。
琴键温凉，指尖下流淌出的音符，却带着劫后余生的暖意。
那堵无形的、名为宿命的墙，在乐声的共鸣里，终于无声地消融。
琴房重归寂静，只有月光在尘埃中浮沉。
肖邦最后一个音符的余韵早已消散，但指尖残留的微颤，却比方才的乐音更为清晰。
吴恒的手依旧放在琴键上，没有收回。
那双曾精准操控音符、撕裂通知书的手，此刻只是安静地搁在那里，指节分明，带着一种近乎脆弱的松弛。
“他……”我开口，声音干涩，目光无法从那只手上移开，“你父亲他……”那个名