对方当年塞在作业本里的纸条——我的那张浸着蓝墨水，他的那张沾着松针香。

暮色四合时，第一颗烟花在东南方向炸开。

他摊开掌心，里面躺着颗结晶的薄荷糖，糖芯封着1993年的蓝楹花瓣。

我们共享的耳机里，《千千阙歌》正唱到尾声，二十三点五十九分的月光突然大盛，将铁轨照成银河的模样。

当零点的钟声震落满树蝉蜕时，进站列车卷起的风掀开我们紧握的毕业册。

最后一页贴着撕碎又粘合的信笺，莫斯科与北京的邮戳重叠处，用磁粉写着句未完成的话：

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