“寄包裹时摔了一跤，雨水渗进信封了，还好CD没事——就像我们，哪怕摔了跤，心意总该是干爽的吧?”我把CD放进电脑，古筝声混着少数民族的吟唱涌出来，突然想起她在信里说的“偶然在电台听到这支曲子，就觉得该让你也听听”。

原来这世上真有这样的人，把遇见的美好都小心收着，再一颗一颗捧给你，像松鼠把松果埋进雪下，等着春天长出更多的温暖。

五月的柳絮扑在网吧的玻璃上，云柯的头像换成了一朵野百合。

她开始在信里写更多关于书的事，“读《嘉利妹妹》时，总觉得自己就是那个站在芝加哥街头的女孩，明明害怕得要命，却还要把脊背挺得笔直——你说，我们是不是都在假装勇敢呀?”她的字渐渐潦草起来，像春天疯长的藤蔓，却在每个段落结尾，工工整整地画个笑脸，或是朵歪歪扭扭的小花儿。

某个加班的夜晚，我在办公室的台灯下给她回信，钢笔尖在稿纸上洇出墨团：“今天路过儿童公园，看见有人在秋千架上刻字，想起你说的‘荡秋千时像长了翅膀’，突然很想知道，你笑起来时，是不是也像秋千那样，带着点轻盈的摇晃?”窗外的月亮很圆，把信纸照得半透明，那些没说出口的话，像藏在纸纹里的纤维，虽看不见，却实实在在地存在着。

信寄出去的第三天，BP机在深夜震动，显示着云柯的留言：“今晚的月亮像块被啃过的月饼，你那儿看得见吗?”我摸着床头的台灯，突然觉得，我们之间的距离，不过是月光到地球的距离——看似遥远，却能在每个夜晚，把彼此的影子，轻轻投在对方的窗台上。

第三章：声音漫过电话线(2000年夏)七月的蝉鸣把网吧的空调声都盖过去了，我握着IC卡电话，听着听筒里漫长的嘟嘟声，掌心的汗把卡片边缘都泡软了。

终于听见那声带着气喘的“喂”，才想起她总说“跑着去接电话，像在追一场不会停的雨”。

“风哥哥，我今天去献血了!”她的声音带着刚跑完步的颤音，“护士姐姐说我的血稠，要多喝白开水——你看，我也能做些勇敢的事呢!”背景音里有消毒水的气味，还有远处救护车的鸣笛，却被她的笑

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