袖口磨得发白，领口有股烟草味，毛边卷起来，像被扯过。

我抱住它，眼泪砸上去，洇开一团团，像开了花，毛衣沉得像灌了水。

晚上，我梦见他。

他站在雨里，瘦得像竹竿，撑着那把破伞，伞骨歪着，笑着说：“乔然，别走。”

我想拉他，他却转身，背影模糊在雨里，夹克湿得贴在背上，像块抹布。

我醒来，天没亮，枕头湿得像泡过水，枕套皱成团。

我坐起来，盯着窗外街灯，灯罩上趴着只飞蛾，翅膀扑腾两下，不动了，掉在地上，像片灰。

第二天，我去海边。

浪拍礁石，溅起白沫，咸味钻进鼻子里，海水黑得像墨。

我掏出戒指，手指摩挲着银圈，钻在光下闪着微光，像在笑我，戒指内圈有道划痕，像被磕过。

我攥紧它，想扔进海，手抬到一半，手腕一酸，又缩回，掌心被硌红了一块。

我蹲下，把脸埋在膝盖里，风吹得我头发缠在一起，像团乱麻，沙子钻进鞋里，磨得脚底疼。

手机响了，是他妈打来。

我接通，她哽咽：“乔然，辰子昨晚进医院，吐血吐了一盆，枕头都红了。

他喊你，你回来吧。”

声音断断续续，像被风吹散。

我握着电话，手抖得像筛子，眼泪顺着嘴角流进嘴里，咸得发苦，牙齿咬得咯咯响。

我想说话，可喉咙像塞了棉花，只剩喘息声，鼻涕混着眼泪滴在裤子上。

挂了电话，我坐在沙滩上，盯着海面，海水翻着白沫，像在喘。

我攥着戒指，指甲掐进肉里，想他给我看诊断书时的眼神，像被掏空的壳，纸角被他捏得发黑，想他扶林若溪时的背影，伞歪在她头顶，像把刀。

我站起身，把戒指扔进海，看着它划出一道弧，沉进浪里，溅起小水花，转眼没了，海面晃了下，又平了。

可走了几步，我停下，风吹得我腿发软。

脑子里是他咳血的样子，红得像染了地，嘴角抖得像要掉，他沙哑说“这是给你的”时，手抖得像筛子。

我跑回旅馆，鞋底沾了沙，踩得地板嘎吱响，翻出包底——毛衣下压着封信，信封皱得像被攥烂，写着我的名字，墨迹晕开一角，像被水泡过。

我撕开，里面是他歪歪扭扭的字迹，像用尽了力气，纸边有血点，干成暗红。

“乔然，我知道你看到林若溪会误会

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