”。他知道自己是在给别人看的假象，可是，他偏偏又不想打破这个虚假的安慰。于是，他选择继续演下去，仿佛他还真有那个动力、那个决心去完成某部伟大的作品。

手机屏幕上不断跳出新的消息：“加油啊，张宇！有你这样的作家，我们很期待你的新作！”这些话让他有些心虚，也有些安慰。张宇深深地叹了口气，迅速把手机放到一旁，再次低下头，看着那篇早已丧失意义的草稿。

张宇的脑袋开始感到沉重。一个个问题像潮水一样涌上心头：“为什么我总是停滞不前？为什么别人都能写出那么多，而我一个字也写不出来？”他试图让自己冷静下来，闭上眼睛，用双手按住太阳穴，企图让这些烦乱的念头散去。

他回想起曾经写下的一篇篇草稿，心中有过的每一个宏大构想：这些想法看似充满智慧，却在实际创作时像泡沫一样破灭了。他脑海中反复浮现着那些无法完成的段落，甚至连一个连贯的情节也始终没有出现过。写作，对他而言，早已不仅仅是一个职业，而变成了一个不断自我否定的过程。

“也许我真的不适合写小说。”他低声对自己说，语气里没有一丝情感的波动，仿佛他已经对这个结论心如死灰。这个念头像毒药一样渗透进了他的内心，每次他想到写作，都会不自觉地联想到失败的阴影——那种心跳加速的恐惧、失落和空虚。

他打开文件夹，里面是那些一篇篇尚未完成的小说草稿。每一篇都有同样的字眼：“灵感枯竭。”张宇笑了笑，笑声苦涩。他用手指在屏幕上划过那些废稿的标题，它们像一块块烂掉的拼图，毫无连接性。

他甚至已经开始怀疑，自己是否曾经错把写作当作了目标，而不是自我实现的过程。那个关于“写作”的梦想，早就随着时间的流逝而变得越来越模糊。他忽然想起自己第一次拿起笔的时候，那种满腔热血和兴奋的感觉；而现在，这种激情已经荡然无存，取而代之的

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